Las bocas cocidas

Cuando me pidieron que escribiera mi cabeza se volvió hacia adentro, hacia un vórtice de vacío puro. Tensioné los dedos y la pluma quedó estancada en el aire. Me preguntaron si me sucedía algo, si me sentía bien. Los miré sin mirar, con el filo de los ojos, con la sangre hirviendo de miedo. Asentí, nada más. Uno de ellos me dijo que no fuera tímido, que todo iba a salir bien, que yo tanto había escrito y tan bien que no podía apichonarme por un modesto público. Traté de sonreír, de demostrarles que estaba vivo, que no los ignoraba, que ellos existían para mí, que su pedido era tan importante como respirar. Y respiré. Hondo, tragándome el universo entero. Miré la hoja en blanco. Algunos me alentaron; creo que se divertían con mi sufrimiento. Bajé la mano, apoyé la lapicera en el papel, y escribí esto que ustedes están leyendo ahora. Ellos no lo verán hasta que termine, y yo no volveré a verlo luego de terminar.

Cerrar la verdad para afuera

No soy yo el que escribe sobre mí, diría una tímida autobiografía entre sus primeras entradas, salvándose, o creyendo salvarse, del yo, del otro, del qué sé yo, no sabía que sabía quién era. Porque hablar de uno, para la mayoría, es caminar hacia el patíbulo con ganas y culpa, saberse en los otros es menos agradable de lo que se puede creer.


No soy la luz que te ilumina, soy el trueno que te revienta los tímpanos. No nos confundas. 

La importancia de hacer arte

El mundo está patas para arriba, para abajo, para los costados... Ya ni sentido de la dirección se le puede encontrar. El capitalismo, cada vez más vertiginoso, hecho ya un laberinto inextricable, la creación de un dios ambicioso, lo rodea todo. Uno debe atenerse a él para ser parte del mundo. Y obviamente, esto trae consecuencias indeseadas. Vernos obligados a hacer, pero con nuestro consentimiento. A mi parecer es algo cruel. Y todas las vocaciones tienden a alimentar a este gigante. La del artista no es la excepción, pero el artista se da el gusto de proponer su mirada, de criticar, de clavar los dientes de su arte en la carne del vórtice global y capitalista. El artista tiene su medio de escape, aunque la mayoría de las veces sea solo virtual. Esto es así ahora. pero también lo ha sido a través del tiempo, luchando contra otros monstruos y otras pesadillas. Quisiera que nos detengamos a pensar sobre nuestros queridos artistas.

"El grito" de Munch

"Crimen y castigo" de Dostoievski

"Maus: A survivor´s tale" de Art Spiegelman

Fotos que hicieron historia

"Taxi driver" de Martin Scorsese

Los nuevos, los viejos, y los de siempre

Querer creer es una falacia. Creer es una imprudencia. No creer una  idiotez. Si uno pensara en estas cosas terminaría siendo un inútil, un ser inane, porque no sabría para dónde correr. Hay que elegir. Hacer lo que sea, pero hacerlo. Mientras en el país nos ponen música y nos piden que bailemos, nosotros no nos decidimos con quién bailar. O si bailar solos.
Así andamos, entre los que proponen un nuevo color, absurdo, amarillo, chillón, que no hace más que lo que propone: Darnos risa. Otros que por haberse lavado la cara solamente pretenden hacernos creer que quieren un cambio, pero, cuidado, el cambio llega caminando para atrás. Hay interesantes, pero están disgregados, sin fuerza aún. Y, finalmente, están los que proponen y hacen. Si a este gobierno le falta todavía es por el simple hecho de que está armando un nuevo país con los fósiles que dejaron nuestros más patéticos dinosaurios.
No creo que haya una solución mágica para esta Argentina, pero sí hay soluciones reales. Y son las que se están proponiendo, las que van despacio, las que sutilmente, sin reventar de promesas falsas, se van materializando.
Hoy en día podemos sentir y creer en la política como herramienta transformadora otra vez. No creo que esté bueno bailar solo. Tenemos para elegir parejas nuevas, viejas y repetidas. Pero creo, también, que hemos aprendido a bailar.
He aquí un repaso:
http://es.wikipedia.org/wiki/Elecciones_presidenciales_de_Argentina_de_2011