No soy yo el que escribe sobre mí, diría una tímida autobiografía entre sus primeras entradas, salvándose, o creyendo salvarse, del yo, del otro, del qué sé yo, no sabía que sabía quién era. Porque hablar de uno, para la mayoría, es caminar hacia el patíbulo con ganas y culpa, saberse en los otros es menos agradable de lo que se puede creer.
No soy la luz que te ilumina, soy el trueno que te revienta los tímpanos. No nos confundas.
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